Lynda Hull (1954-)

At Thirty Whole years I knew only nights: automats & damp streets, the Lower East Side steep with narrow rooms where sleepers turn beneath alien skies. I ran when doorways spoke rife with smoke & zippers. But it was only the heart's racketing flywheel stuttering I want, I want until exhaustion, until I was a guest in the yoke of my body by the last margin of land where the river mingles with the sea & far off daylight whitens, a rending & yielding I must kneel before, as barges loose glittering mineral freight & behind me façades gleam with pigeons folding iridescent wings. Their voices echo in my voice naming what is lost, what remains. Aos trinta Durante anos inteiros eu conheci apenas as noites: máquinas de vending & ruas húmidas, o íngreme Lower East Side com quartos estreitos, onde quem dorme anda às voltas debaixo de céus alienígenas. Fugi quando as portas se abriram repletas de fumo e fechos-éclair. Mas é só o barulho estrondoso do volante do coração que eu quero, que eu quero até a exaustão, até ser um convidado no jugo do meu corpo até à última margem da terra onde o rio se mistura com o mar e lá longe a luz do dia embranquece, um desfazer e sucumbir perante os quais me devo ajoelhar, como barcaças soltam brilhantes cargas minerais e atrás de mim fachadas brilham com pombos dobrando as asas iridescentes. As suas vozes ecoam na minha voz nomeando o que se perdeu, o que resta.